¡Dejáte de joder Pepo!
Casi le grito. Es la última vez que
quiero escuchar que me decís eso, o algo parecido. ¿Me entendés?
Ya se cumplen los seis meses. Sos
vos el que no entiende. Esta noche, para ser mas preciso.
Los médicos te dijeron seis meses. Está bien, lo acepto, lo reconozco. Pero ellos dicen asi por decir. Seis meses.
Los médicos te dijeron seis meses. Está bien, lo acepto, lo reconozco. Pero ellos dicen asi por decir. Seis meses.
No quiere decir que justo a las cero
horas del día en que se cumplen los seis meses te vas a morir. Pedazo de
pelotudo.
Los análisis salen cada vez peor.
Cada día peor, Carlos.
¿Sabés a cuántos conozco a los que
le pronosticaron tres, seis meses. Un año.
Y ahí están. Rompiéndome los
kinotos. Y algunos desgraciadamente lo seguirán haciendo un largo tiempo para
mi gusto.
¿Qué comiste?
Uh…! Comida a la carta.
El mismo puré de batatas o zapallo.
Ya no se de que cuernos era.
Conozco toda la rutina. Ahora va a
venir la enfermera del último turno. Me va a tomar la presión, me va a poner el
termómetro, me va a dar la pastilla verde, y me va a decir como todas las
noches:
"Son las doce menos diez.
Si va a mirar la tele póngase los
auriculares. O baje el volumen todo lo que pueda.
¡Hasta mañana!"
Bueno, Pepito. Me voy. Son mas de
las once. Todavía no se como no me rajan a patadas de acá por quedarme hasta
tan tarde.
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A las doce menos cuarto entró Delia,
la enfermera del último turno. Puntual como sólo ella.
La tomó la presión, le colocó el
termómetro y le dio la pastilla verde.
Esta noche estás bárbaro, Pepi.
Son las doce menos diez.
Si vas a mirar la tele, ponéte los
auriculares. O bajá el volumen todo lo
que puedas.
Juan B. Gasparini
jbg
